Okay, e mai mult un amalgam de ceva-uri scrise de mine. One-shots, povesti scurte, poezii s.a.m.d. scrise mai recent. Unele dintre ele le mai am si pe blog.
Pentru inceput:
Îmi creez un personaj. Îi dau un trecut, o personalitate, o voce, un gând. Trăiesc cu el, respir cu el, mă uit la el – la creaţia mea. E un copil micuţ, blonduţ, incredibil de dulce la aspect, care stă în faţa mea şi se joacă sfios cu o şuviţă din păr. Se simte privit şi-şi ridică ochii mieroşi din podea. Se uită la mine. Are o privire intensă. Privirea aia pe care o ai când citeşti gândurile persoanei din faţa ta.
Privirea aia perversă.
Deodată ochii i se schimbă. Îşi pierd albastrul pur şi devin negri. Părul i se zbârleşte într-o frizură neglijentă, şi gura i se arcuieşte într-un zâmbet care-i dezvăluie dinţii de un alb ireal. Dar nu e un zâmbet inocent. E una din acele expresii ale feţei care transmite mii de subînţelesuri.
Se ridică de pe podea, continuând să mă fixeze cu privirea. Deja este total schimbat. De la haine, până la aspectul fizic. Nu mai e cel de la început, nu mai e cel pe care l-am creat…
Mă examinează din cap până în picioare asemeni unui judecător aspru, şi deodată o stare de jenă mă acaparează. Pijamaua nu-i cel mai bun outfit, mai ales cea de vară. Se apropie de mine şi se lasă pe vine lângă pat. Îmi dă părul din ochi şi-mi mângâie obrajii. Întorc capul, deja cuprinsă de o stare de mefienţă. Stai… pune stop la secundarul ceasului! Opreşte timpul! Opreşte-l acum! Ceva nu-i bine! El se presupune că e creaţia mea! Dar atunci, de ce are voinţă proprie? De ce nu ascultă de mine?!
Mă rog, în fond, e tot un el…
Iar eu…eu… sunt o ea! N-am să mă las mai prejos! Oare ce vrea?
N-apuc să-mi dau răspuns la întrebare, deoarece mă simt ridicată instantaneu de pe pat de două braţe puternice. Uimirea îmi este calmată doar de atingerea rece a podelei de marmură, însă doar atât. Încă mă simt încleştată de acele braţe, care mă forţează să-mi lipesc corpul de al său..
- Nu! Dă-mi drumul!
Mintea lui gândeşte tot ceea ce mintea mea şi-a interzis să gândească. Trecutul lui e plin de fapte necurate, fapte care în trecutul meu există doar sub forma unor impulsuri reprimate.
- De-aia toţi te consideră o misandra! N-ai învăţat niciodată să spui da.
Are o voce senzuală. O tonalitate care te înfioară ca prima atingere a iubitului.
Pleaca. Îmi întoarce spatele, plin de dezgust, şi iese afară. Probabil îşi caută pe alta,
aşa cum au făcut toţi. Până şi creaţiile se detaşează în cele din urmă de creatori. Mai ales de una ca mine…
Îmi caută o substituentă. Una mai accesibilă la minte şi la corp, una mai uşor de doborât ca mine. Una pe care să poată să o domine, să nu îl contrazică şi să nu i se împotrivească. Una care să nu fiu eu…
Constituţia lui nu-i face dificil acest lucru. E perfect pregătit, atât mintal cât şi fizic, să dea gata orice fată. Găseşte pe cineva, pe oricine, şi începe să-i vorbească. Încearcă să-i explice în cuvintele lui puţine că nu e doar un personaj fictiv, că are şi el un suflet! Părticica aia de suflet pe care eu am rupt-o din mine şi am imprimat-o pe hârtie cu cerneală… pentru el.
- Dragă substituentă, e fascinant cât de perfect a rezultat să fie, nu?
Sonoritatea vorbelor lui te ademeneşte. Nu contează ce-ţi spune, deja nu mai asculţi ceea ce zice. Vocea lui te vrăjeşte asemeni unui străvechi ritual păgân. Vrei să-i cazi în genunchi, să faci dragoste cu el, să strigi:
Dar el nu caută asta. Nu acum, cel puţin. Tot ceea ce vroia era doar puţină înţelegere, puţină atenţie! Însă ce să-i faci, dacă nu eşti în stare nici măcar să-l asculţi?
- Dragă substituentă, trebuie să te anunţ ceva: nu vei fi niciodată mai mult!
Îţi întoarce spatele şi deodată realizezi tot ceea ce-ţi spunea. Nu te vrăjea. Te rănea cu refuzurile sale. Şi o face in continuare. Vorbele lui, porcoase pentru tine, nu sunt decât adevăruri. Adevăruri dureroase.
Acum ai vrea tu să-l vezi la picioarele tale. Să se zvârcolească în chinuri. Să te implore el să faci dragoste cu el. Dar nu poţi. Picioarele tale sunt mici, zbârcite, scurtate de minciuni…
Te părăseşte. Plângi amarnic după el, dar ştii că nu se va mai întoarce niciodată. N-ai ştiut să apreciezi.
Simt cum paşii îl conduc înapoi la mine. Sufletul lui, părticica aia pe care i-am dat-o, funcţionează ca un sistem GPS pentru mine acum.
Sună soneria. Paşii mă grăbesc să-i deschid uşa.
Mă uit la el, la personajul meu. Are un zâmbet pervers. Din nou, idei mefientice îşi fac loc în mintea mea. Îmi schimb privirea de la el la mine însumi, şi realizez că am aceeaşi pijama infantilă, desenată cu pisici. Rahat, am uitat să mă schimb! Dar nu mai contează. Expresia lui m-a captivat total. Are genul ăla de zâmbet pe care nu l-aş afişa niciodată. Genul ăla de zâmbet care mă înebuneşte ; cu care aş înnebuni.
Mă priveşte atât de intens.
- Ce?
Ochii…
- Nimic.
Ochii lui mă dezbracă, mă întind pe pat şi îmi dezmiardă părul. Ochii lui dansează cu ochii mei. Negru cu verde. Se contopesc ca două jumătăţi, încheindu-şi tangoul culorilor încetul cu încetul sub aşternutul genelor.
Îl poftesc înăuntru şi observ cum prezenţa lui îmi acaparează toată casa.
El?
El e genul de tip care nu respectă nimic într-o lume reală. Nici măcar pe mine. Genul de tip care te face să te urci pe pereţi dintr-o singură privire. Genul de tip care din două vorbe, te-a înebunit complet.
Merg după el şi mă opresc la o mică oglindă de pe hol. Păr prins neglijent în coadă, şuviţe rebele, urme de rimel, pijama cu pantaloni scurţi roz. Într-un cuvânt: patetic.
Asta sunt eu? Poate doar la suprafaţă.
Eu sunt genul de fată care fuge desculţă pe marmura rece după el. Îl iau de mână şi-i zâmbesc copilăreşte – într-un mod prostesc - , singurul fel în care pot să zâmbesc. Îl trag după mine în bucătărie şi mă ia în braţe de la spate. Respiraţia lui greoaie mă opreşte din mers. Mă trage mai înspre el şi înghit în sec. Are nişte mâini mari, fine, menite a iubi – cu şi prin ele - .
Îmi revin rapid. Nu trebuie să mă las captivată de oniricul pânzei lui de păianjen. Chicotesc şi îl ciupesc.
Nu are voie! Nu-mi permit! Vreau, dar nu pot!
Îi iau mâinile de pe mine şi îl aşez la masă.
- Ce vrei să bei?
- Ce doreÅŸti tu.
Deschid uşile dulapului de sus în căutare de pliculeţe de ceai, dar o melodie veche se sustrage în schimb afară. Mă uit uimită la ea, cât de veselă e mititica! Face înconjurul casei fericită, umplând fiecare încăpere cu versurile ei melodioase. De când n-a mai ieşit!
Apoi, se întoarce pe un ritm lent în bucătărie pentru a se face auzită cu adevărat. O suflu cu tandreţe pe marginile cănii cu ceai în timp ce torn laptele peste.
Îi dau cana, dar îmi prinde mâna. Mă uit la el ; se uită la mine. Mă aşez în faţa lui. Niciunul nu spune nimic. Are mâna atât de caldă…Ah!
Îmi iau mâna drint-a lui şi încep să-mi dau hainele jos. Mă dezbrac de tot: de haine, de idei, de mine însumi. Mă aşez înapoi pe scaun. Îmi pun în stânga mesei orgoliul, şi in dreapta ruşinea. Între ele, a rămas doar o eu plină de nuri şi doleanţe. Acum am adevăratul curaj de a mă uita la ceaţia mea.
Ne privim reciproc.
- Cum e ceaiul?
Dar el nu-mi răspunde şi în schimb îmi ia mâinile în ale sale, le sărută pătimaş, şi le pune pe cana de ceai. E caldă, dar mai calde erau mânile sale. Mă uit curioasă la el, la personajul meu. Oare ce vrea să semnifice asta?
El nu are nume. E singurul lucru pe care nu i l-am dat. Întreaga sa fiinţă vorbeşte în numele său prin expresia corpului şi a gesturilor. Nu are nevoie de o etichetare a vorbelor! Pentru ca e el, personajul meu. Al meu.
- Ai reuşit în sfârşit. Eşti minunată!
Şi dispare. Mă lasă singură, goală, cu mâinile pe cana de ceai. Sorb în linişte lichidul încă călduţ al ceaiului amestecat cu lapte şi mă privesc în reflexia cănii. Nu mai e nici el, nu se mai aude nici ritmul încet al melodiei...
Oare?
Pentru inceput:
Fantasy
Îmi creez un personaj. Îi dau un trecut, o personalitate, o voce, un gând. Trăiesc cu el, respir cu el, mă uit la el – la creaţia mea. E un copil micuţ, blonduţ, incredibil de dulce la aspect, care stă în faţa mea şi se joacă sfios cu o şuviţă din păr. Se simte privit şi-şi ridică ochii mieroşi din podea. Se uită la mine. Are o privire intensă. Privirea aia pe care o ai când citeşti gândurile persoanei din faţa ta.
Privirea aia perversă.
Deodată ochii i se schimbă. Îşi pierd albastrul pur şi devin negri. Părul i se zbârleşte într-o frizură neglijentă, şi gura i se arcuieşte într-un zâmbet care-i dezvăluie dinţii de un alb ireal. Dar nu e un zâmbet inocent. E una din acele expresii ale feţei care transmite mii de subînţelesuri.
Se ridică de pe podea, continuând să mă fixeze cu privirea. Deja este total schimbat. De la haine, până la aspectul fizic. Nu mai e cel de la început, nu mai e cel pe care l-am creat…
Mă examinează din cap până în picioare asemeni unui judecător aspru, şi deodată o stare de jenă mă acaparează. Pijamaua nu-i cel mai bun outfit, mai ales cea de vară. Se apropie de mine şi se lasă pe vine lângă pat. Îmi dă părul din ochi şi-mi mângâie obrajii. Întorc capul, deja cuprinsă de o stare de mefienţă. Stai… pune stop la secundarul ceasului! Opreşte timpul! Opreşte-l acum! Ceva nu-i bine! El se presupune că e creaţia mea! Dar atunci, de ce are voinţă proprie? De ce nu ascultă de mine?!
Mă rog, în fond, e tot un el…
Iar eu…eu… sunt o ea! N-am să mă las mai prejos! Oare ce vrea?
N-apuc să-mi dau răspuns la întrebare, deoarece mă simt ridicată instantaneu de pe pat de două braţe puternice. Uimirea îmi este calmată doar de atingerea rece a podelei de marmură, însă doar atât. Încă mă simt încleştată de acele braţe, care mă forţează să-mi lipesc corpul de al său..
- Nu! Dă-mi drumul!
Mintea lui gândeşte tot ceea ce mintea mea şi-a interzis să gândească. Trecutul lui e plin de fapte necurate, fapte care în trecutul meu există doar sub forma unor impulsuri reprimate.
- De-aia toţi te consideră o misandra! N-ai învăţat niciodată să spui da.
Are o voce senzuală. O tonalitate care te înfioară ca prima atingere a iubitului.
Pleaca. Îmi întoarce spatele, plin de dezgust, şi iese afară. Probabil îşi caută pe alta,
aşa cum au făcut toţi. Până şi creaţiile se detaşează în cele din urmă de creatori. Mai ales de una ca mine…
Îmi caută o substituentă. Una mai accesibilă la minte şi la corp, una mai uşor de doborât ca mine. Una pe care să poată să o domine, să nu îl contrazică şi să nu i se împotrivească. Una care să nu fiu eu…
Constituţia lui nu-i face dificil acest lucru. E perfect pregătit, atât mintal cât şi fizic, să dea gata orice fată. Găseşte pe cineva, pe oricine, şi începe să-i vorbească. Încearcă să-i explice în cuvintele lui puţine că nu e doar un personaj fictiv, că are şi el un suflet! Părticica aia de suflet pe care eu am rupt-o din mine şi am imprimat-o pe hârtie cu cerneală… pentru el.
- Dragă substituentă, e fascinant cât de perfect a rezultat să fie, nu?
Sonoritatea vorbelor lui te ademeneşte. Nu contează ce-ţi spune, deja nu mai asculţi ceea ce zice. Vocea lui te vrăjeşte asemeni unui străvechi ritual păgân. Vrei să-i cazi în genunchi, să faci dragoste cu el, să strigi:
Ia-mă! A ta sunt pe vecie!
Dar el nu caută asta. Nu acum, cel puţin. Tot ceea ce vroia era doar puţină înţelegere, puţină atenţie! Însă ce să-i faci, dacă nu eşti în stare nici măcar să-l asculţi?
- Dragă substituentă, trebuie să te anunţ ceva: nu vei fi niciodată mai mult!
Îţi întoarce spatele şi deodată realizezi tot ceea ce-ţi spunea. Nu te vrăjea. Te rănea cu refuzurile sale. Şi o face in continuare. Vorbele lui, porcoase pentru tine, nu sunt decât adevăruri. Adevăruri dureroase.
Acum ai vrea tu să-l vezi la picioarele tale. Să se zvârcolească în chinuri. Să te implore el să faci dragoste cu el. Dar nu poţi. Picioarele tale sunt mici, zbârcite, scurtate de minciuni…
Te părăseşte. Plângi amarnic după el, dar ştii că nu se va mai întoarce niciodată. N-ai ştiut să apreciezi.
Simt cum paşii îl conduc înapoi la mine. Sufletul lui, părticica aia pe care i-am dat-o, funcţionează ca un sistem GPS pentru mine acum.
Sună soneria. Paşii mă grăbesc să-i deschid uşa.
Mă uit la el, la personajul meu. Are un zâmbet pervers. Din nou, idei mefientice îşi fac loc în mintea mea. Îmi schimb privirea de la el la mine însumi, şi realizez că am aceeaşi pijama infantilă, desenată cu pisici. Rahat, am uitat să mă schimb! Dar nu mai contează. Expresia lui m-a captivat total. Are genul ăla de zâmbet pe care nu l-aş afişa niciodată. Genul ăla de zâmbet care mă înebuneşte ; cu care aş înnebuni.
Mă priveşte atât de intens.
- Ce?
Ochii…
- Nimic.
Ochii lui mă dezbracă, mă întind pe pat şi îmi dezmiardă părul. Ochii lui dansează cu ochii mei. Negru cu verde. Se contopesc ca două jumătăţi, încheindu-şi tangoul culorilor încetul cu încetul sub aşternutul genelor.
Îl poftesc înăuntru şi observ cum prezenţa lui îmi acaparează toată casa.
El?
El e genul de tip care nu respectă nimic într-o lume reală. Nici măcar pe mine. Genul de tip care te face să te urci pe pereţi dintr-o singură privire. Genul de tip care din două vorbe, te-a înebunit complet.
Merg după el şi mă opresc la o mică oglindă de pe hol. Păr prins neglijent în coadă, şuviţe rebele, urme de rimel, pijama cu pantaloni scurţi roz. Într-un cuvânt: patetic.
Asta sunt eu? Poate doar la suprafaţă.
Eu sunt genul de fată care fuge desculţă pe marmura rece după el. Îl iau de mână şi-i zâmbesc copilăreşte – într-un mod prostesc - , singurul fel în care pot să zâmbesc. Îl trag după mine în bucătărie şi mă ia în braţe de la spate. Respiraţia lui greoaie mă opreşte din mers. Mă trage mai înspre el şi înghit în sec. Are nişte mâini mari, fine, menite a iubi – cu şi prin ele - .
Îmi revin rapid. Nu trebuie să mă las captivată de oniricul pânzei lui de păianjen. Chicotesc şi îl ciupesc.
Nu are voie! Nu-mi permit! Vreau, dar nu pot!
Îi iau mâinile de pe mine şi îl aşez la masă.
- Ce vrei să bei?
- Ce doreÅŸti tu.
Deschid uşile dulapului de sus în căutare de pliculeţe de ceai, dar o melodie veche se sustrage în schimb afară. Mă uit uimită la ea, cât de veselă e mititica! Face înconjurul casei fericită, umplând fiecare încăpere cu versurile ei melodioase. De când n-a mai ieşit!
Apoi, se întoarce pe un ritm lent în bucătărie pentru a se face auzită cu adevărat. O suflu cu tandreţe pe marginile cănii cu ceai în timp ce torn laptele peste.
Îi dau cana, dar îmi prinde mâna. Mă uit la el ; se uită la mine. Mă aşez în faţa lui. Niciunul nu spune nimic. Are mâna atât de caldă…Ah!
Îmi iau mâna drint-a lui şi încep să-mi dau hainele jos. Mă dezbrac de tot: de haine, de idei, de mine însumi. Mă aşez înapoi pe scaun. Îmi pun în stânga mesei orgoliul, şi in dreapta ruşinea. Între ele, a rămas doar o eu plină de nuri şi doleanţe. Acum am adevăratul curaj de a mă uita la ceaţia mea.
Ne privim reciproc.
- Cum e ceaiul?
Dar el nu-mi răspunde şi în schimb îmi ia mâinile în ale sale, le sărută pătimaş, şi le pune pe cana de ceai. E caldă, dar mai calde erau mânile sale. Mă uit curioasă la el, la personajul meu. Oare ce vrea să semnifice asta?
El nu are nume. E singurul lucru pe care nu i l-am dat. Întreaga sa fiinţă vorbeşte în numele său prin expresia corpului şi a gesturilor. Nu are nevoie de o etichetare a vorbelor! Pentru ca e el, personajul meu. Al meu.
- Ai reuşit în sfârşit. Eşti minunată!
Şi dispare. Mă lasă singură, goală, cu mâinile pe cana de ceai. Sorb în linişte lichidul încă călduţ al ceaiului amestecat cu lapte şi mă privesc în reflexia cănii. Nu mai e nici el, nu se mai aude nici ritmul încet al melodiei...
Oare?